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LETTRE À LOUIS XIV
François de Salignac de La Mothe-FÉNELON
Décembre 2005
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François de Salignac de La Mothe-FÉNELON

LETTRE À LOUIS XIV

(1694)

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LETTRE À LOUIS XIV[1]

La personne, Sire, qui prend la liberté de vous écrire cette
lettre, n’a aucun intérêt en ce monde. Elle ne l’écrit ni par chagrin, ni par
ambition, ni par envie de se mêler des grandes affaires. Elle vous aime sans
être connue de vous ; elle regarde Dieu en votre personne. Avec toute
votre puissance, vous ne pouvez lui donner aucun bien qu’elle désire, et il n’y
a aucun mal qu’elle ne souffrît de bon cœur pour vous faire connaître les vérités
nécessaires à votre salut. Si elle vous parle fortement, n’en soyez pas étonné,
c’est que la vérité est libre et forte. Vous n’êtes guère accoutumé à l’entendre.
Les gens accoutumés à être flattés prennent aisément pour chagrin, pour âpreté
et pour excès, ce qui n’est que la vérité toute pure. C’est la trahir que de ne
vous la montrer pas dans toute son étendue. Dieu est témoin que la personne qui
vous parle le fait avec un cœur plein de zèle, de respect, de fidélité et d’attendrissement
sur tout ce qui regarde votre véritable intérêt.

Vous êtes né, Sire, avec un cœur droit et équitable ;
mais ceux qui vous ont élevé ne vous ont donné pour science de gouverner que la
défiance, la jalousie, l’éloignement de la vertu, la crainte de tout mérite
éclatant, le goût des hommes souples et rampants, la hauteur et l’attention à
votre seul intérêt.

Depuis environ trente ans, vos principaux ministres ont
ébranlé et renversé toutes les anciennes maximes de l’État, pour faire monter jusqu’au
comble votre autorité qui était devenue la leur parce qu’elle était dans leurs
mains. On n’a plus parlé de l’État ni des règles ; on n’a parlé que du Roi
et de son bon plaisir. On a poussé vos revenus et vos dépenses à l’infini. On
vous a élevé jusqu’au ciel, pour avoir effacé, disait-on, la grandeur de tous
vos prédécesseurs ensemble, c’est-à-dire pour avoir appauvri la France entière,
afin d’introduire à la cour un luxe monstrueux et incurable. Ils ont voulu vous
élever sur les ruines de toutes les conditions de l’État, comme si vous pouviez
être grand en ruinant tous vos sujets, sur qui votre grandeur est fondée. Il
est vrai que vous avez été jaloux de l’autorité, peut-être même trop, dans les choses
extérieures ; mais, pour le fond, chaque ministre a été le maître dans l’étendue
de son administration. Vous avez cru gouverner, parce que vous avez réglé les
limites entre ceux qui gouvernent. Ils ont bien montré au public leur puissance,
et on ne l’a que trop sentie. Ils ont été durs, hautains, injustes, violents, de
mauvaise foi. Ils n’ont connu d’autre règle, ni pour l’administration du dedans
de l’État, ni pour les négociations étrangères, que de menacer, que d’écraser, que
d’anéantir tout ce qui leur résistait. Ils ne vous ont parlé que pour écarter
de vous tout mérite qui pouvait leur faire ombrage. Ils vous ont accoutumé à recevoir
sans cesse des louanges outrées qui vont jusqu’à l’idolâtrie, et que vous
auriez dû, pour votre honneur, rejeter avec indignation. On a rendu votre nom
odieux, et toute la nation française insupportable à tous nos voisins. On n’a
conservé aucun ancien allié, parce qu’on n’a voulu que des esclaves. On a causé
depuis plus de vingt ans des guerres sanglantes. Par exemple, Sire, on fit
entreprendre à Votre Majesté, en 1672, la guerre de Hollande pour votre gloire
et pour punir les Hollandais qui avaient fait quelque raillerie, dans le
chagrin où on les avait mis en troublant les règles de commerce établies par le
cardinal de Richelieu. Je cite en particulier cette guerre, parce qu’elle a été
la source de toutes les autres. Elle n’a eu pour fondement qu’un motif de
gloire et de vengeance, ce qui ne peut jamais rendre une guerre juste ; d’où
il s’ensuit que toutes les frontières que vous avez étendues par cette guerre, sont
injustement acquises dans l’origine. Il est vrai, Sire, que les traités de paix
subséquents semblent couvrir et réparer cette injustice, puisqu’ils vous ont
donné les places conquises ; mais une guerre injuste n’en est pas moins injuste,
pour être heureuse. Les traités de paix signés par les vaincus ne sont point
signés librement. On signe le couteau sur la gorge ; on signe malgré soi, pour
éviter de plus grandes pertes ; on signe comme on donne sa bourse quand il
la faut donner ou mourir. Il faut donc, Sire, remonter jusqu’à cette origine de
la guerre de Hollande, pour examiner devant Dieu toutes vos conquêtes.

Il est inutile de dire qu’elles étaient nécessaires à votre État :
le bien d’autrui ne nous est jamais nécessaire. Ce qui nous est véritablement nécessaire,
c’est d’observer une exacte justice. Il ne faut pas même prétendre que vous
soyez en droit de retenir toujours certaines places, parce qu’elles servent à
la sûreté de vos frontières. C’est à vous à chercher cette sûreté par de bonnes
alliances, par votre modération, ou par des places que vous pouvez fortifier
derrière ; mais enfin, le besoin de veiller à notre sûreté ne nous donne
jamais un titre de prendre la terre de notre voisin. Consultez là-dessus des
gens instruits et droits ; ils vous diront que ce que j’avance est clair comme
le jour.

En voilà assez, Sire, pour reconnaître que vous avez passé
votre vie entière hors du chemin de la vérité et de la justice, et par
conséquent hors de celui de l’Évangile. Tant de troubles affreux qui ont désolé
toute l’Europe depuis plus de vingt ans, tant de sang répandu, tant de
scandales commis, tant de provinces saccagées, tant de villes et de villages
mis en cendres, sont les funestes suites de cette guerre de 1672, entreprise
pour votre gloire et pour la confusion des faiseurs de gazettes et de médailles
de Hollande. Examinez, sans vous flatter, avec des gens de bien si vous pouvez
garder tous ce que vous possédez en conséquence des traités auxquels vous avez
réduit vos ennemis par une guerre si mal fondée.

Elle est encore la vraie source de tous les maux que la
France souffre. Depuis cette guerre, vous avez toujours voulu donner la paix en
maître, et imposer des conditions, au lieu de les régler avec équité et
modération. Voilà ce qui fait que la paix n’a pu durer. Vos ennemis, honteusement
accablés, n’ont songé qu’à se relever et qu’à se réunir contre vous. Faut-il s’en
étonner ? Vous n’avez pas même demeuré dans les termes de cette paix que
vous aviez donnée avec tant de hauteur. En pleine paix, vous avez fait la
guerre et des conquêtes prodigieuses. Vous avez établi une Chambre des réunions,
pour être tout ensemble juge et partie : c’était ajouter l’insulte et la
dérision à l’usurpation et à la violence. Vous avez cherché dans le traité de
Westphalie des termes équivoques pour surprendre Strasbourg. Jamais aucun de
vos ministres n’avait osé, depuis tant d’années, alléguer ces termes dans
aucune négociation, pour montrer que vous eussiez la moindre prétention sur
cette ville. Une telle conduite a réuni et animé toute l’Europe contre vous.
Ceux mêmes qui n’ont pas osé se déclarer ouvertement souhaitent du moins avec
impatience votre affaiblissement et votre humiliation, comme la seule ressource
pour la liberté et pour le repos de toutes les nations chrétiennes. Vous qui pouviez,
Sire, acquérir tant de gloire solide et paisible à être le père de vos sujets
et l’arbitre de vos voisins, on vous a rendu l’ennemi commun de vos voisins, et
on vous expose à passer pour un maître dur dans votre royaume.

Le plus étrange effet de ces mauvais conseils est la durée
de la ligue formée contre vous. Les alliés aiment mieux faire la guerre avec
perte que de conclure la paix avec vous, parce qu’ils sont persuadés, sur leur propre
expérience, que cette paix ne serait point une paix véritable, que vous ne la tiendriez
non plus que les autres, et que vous vous en serviriez pour accabler séparément
sans peine chacun de vos voisins dès qu’ils se seraient désunis. Ainsi, plus
vous êtes victorieux, plus ils vous craignent et se réunissent pour éviter l’esclavage
dont ils se croient menacés. Ne pouvant vous vaincre, ils prétendent du moins
vous épuiser à la longue. Enfin ils n’espèrent plus de sûreté avec vous qu’en vous
mettant dans l’impuissance de leur nuire. Mettez-vous, Sire, un moment en leur
place, et voyez ce que c’est que d’avoir préféré son avantage à la justice et à
la bonne foi.

Cependant vos peuples, que vous devriez aimer comme vos
enfants, et qui ont été jusqu’ici si passionnés pour vous, meurent de faim. La
culture des terres est presque abandonnée ; les villes et la campagne se
dépeuplent ; tous les métiers languissent et ne nourrissent plus les
ouvriers. Tout commerce est anéanti. Par conséquent vous avez détruit la moitié
des forces réelles du dedans de votre État, pour faire et pour défendre de vaines
conquêtes au dehors. Au lieu de tirer de l’argent de ce pauvre peuple, il
faudrait lui faire l’aumône et le nourrir. La France entière n’est plus qu’un
grand hôpital désolé et sans provision. Les magistrats sont avilis et épuisés.
La noblesse, dont tout le bien est en décret, ne vit que de lettres d’État.
Vous êtes importuné de la foule des gens qui demandent et qui murmurent. C’est
vous-même, Sire, qui vous êtes attiré tous ces embarras ; car, tout le
royaume ayant été ruiné, vous avez tout entre vos mains, et personne ne peut
plus vivre que de vos dons. Voilà ce grand royaume si florissant sous un roi qu’on
nous dépeint tous les jours comme les délices du peuple, et qui le serait en
effet si les conseils flatteurs ne l’avaient point empoisonné.

Le peuple même (il faut tout dire), qui vous a tant aimé, qui
a eu tant de confiance en vous, commence à perdre l’amitié, la confiance, et
même le respect. Vos victoires et vos conquêtes ne le réjouissent plus ;
il est plein d’aigreur et de désespoir. La sédition s’allume peu à peu de
toutes parts. Ils croient que vous n’avez aucune pitié de leurs maux, que vous n’aimez
que votre autorité et votre gloire. Si le Roi, dit-on, avait un cœur de père
pour son peuple, ne mettrait-il pas plutôt sa gloire à leur donner du pain, et
à les faire respirer après tant de maux, qu’à garder quelques places de la
frontière, qui causent la guerre ? Quelle réponse à cela, Sire ? Les
émotions populaires, qui étaient inconnues depuis si longtemps, deviennent
fréquentes. Paris même, si près de vous, n’en est pas exempt. Les magistrats
sont contraints de tolérer l’insolence des mutins, et de faire couler sous main
quelque monnaie pour les apaiser ; ainsi on paye ceux qu’il faudrait
punir. Vous êtes réduit à la honteuse et déplorable extrémité, ou de laisser la
sédition impunie et de l’accroître par cette impunité, ou de faire massacrer
avec inhumanité des peuples que vous mettez au désespoir en leur arrachant, par
vos impôts pour cette guerre, le pain qu’ils tâchent de gagner à la sueur de
leurs visages.

Mais, pendant qu’ils manquent de pain, vous manquez
vous-même d’argent, et vous ne voulez pas voir l’extrémité où vous êtes réduit.
Parce que vous avez toujours été heureux, vous ne pouvez vous imaginer que vous
cessiez jamais de l’être. Vous craignez d’ouvrir les yeux ; vous craignez
d’être réduit à rabattre quelque chose de votre gloire. Cette gloire, qui endurcit
votre cœur, vous est plus chère que la justice, que votre propre repos, que la
conservation de vos peuples, qui périssent tous les jours de maladies causées
par la famine, enfin que votre salut éternel incompatible avec cette idole de
gloire.

Voilà, Sire, l’état où vous êtes. Vous vivez comme ayant un
bandeau fatal sur les yeux ; vous vous flattez sur les succès journaliers,
qui ne décident rien, et vous n’envisagez point d’une vue générale le gros des affaires,
qui tombe insensiblement sans ressource. Pendant que vous prenez, dans un rude
combat, le champ de bataille et le canon de l’ennemi, pendant que vous forcez
les places, vous ne songez pas que vous combattez sur un terrain qui s’enfonce
sous vos pieds, et que vous allez tomber malgré vos victoires.

Tout le monde le voit et personne n’ose vous le faire voir.
Vous le verrez peut-être trop tard. Le vrai courage consiste à ne se point
flatter, et à prendre un parti ferme sur la nécessité. Vous ne prêtez
volontiers l’oreille, Sire, qu’à ceux qui vous flattent de vaines espérances.
Les gens que vous estimez les plus solides sont ceux que vous craignez et que vous
évitez le plus. Il faudrait aller au devant de la vérité, puisque vous êtes roi,
presser les gens de vous la dire sans adoucissement, et encourager ceux qui
sont trop timides. Tout au contraire, vous ne cherchez qu’à ne point
approfondir ; mais Dieu saura bien enfin lever le voile qui vous couvre
les yeux, et vous montrer ce que vous évitez de voir. Il y a longtemps qu’il
tient son bras levé sur vous ; mais il est lent à vous frapper, parce qu’il
a pitié d’un prince qui a été toute sa vie obsédé de flatteurs, et parce que, d’ailleurs,
vos ennemis sont aussi les siens. Mais il saura bien séparer sa cause juste d’avec
la vôtre, qui ne l’est pas, et vous humilier pour vous convertir ; car
vous ne serez chrétien que dans l’humiliation. Vous n’aimez point Dieu ;
vous ne le craignez même que d’une crainte d’esclave ; c’est l’enfer, et
non pas Dieu, que vous craignez. Votre religion ne consiste qu’en superstitions,
en petites pratiques superficielles. Vous êtes comme les Juifs dont Dieu dit :
Pendant qu’ils m’honorent des lèvres, leur cœur est loin de moi. Vous êtes
scrupuleux sur des bagatelles, et endurci sur des maux terribles. Vous n’aimez
que votre gloire et votre commodité. Vous rapportez tout à vous, comme si vous
étiez le Dieu de la terre, et que tout le reste n’eût été créé que pour vous
être sacrifié. C’est, au contraire, vous que Dieu n’a mis au monde que pour
votre peuple. Mais, hélas ! vous ne comprenez point ces vérités ;
comment les goûteriez-vous ? Vous ne connaissez point Dieu, vous ne l’aimez
point, vous ne le priez point du cœur, et vous ne faites rien pour le
connaître.

Vous avez un archevêque corrompu, scandaleux, incorrigible, faux,
malin, artificieux, ennemi de toute vertu, et qui fait gémir tous les gens de bien.
Vous vous en accommodez, parce qu’il ne songe qu’à vous plaire par ses
flatteries. Il y a plus de vingt ans qu’en prostituant son honneur, il jouit de
votre confiance. Vous lui livrez les gens de bien, vous lui laissez tyranniser
l’Église, et nul prélat vertueux n’est traité aussi bien que lui.

Pour votre confesseur, il n’est pas vicieux, mais il craint
la solide vertu, et il n’aime que les gens profanes et relâchés ; il est
jaloux de son autorité, que vous avez poussée au-delà de toutes les bornes.
Jamais confesseurs des rois n’avaient fait seuls les évêques, et décidé de
toutes les affaires de conscience. Vous êtes seul en France, Sire, à ignorer qu’il
ne sait rien, que son esprit est court et grossier, et qu’il ne laisse pas d’avoir
son artifice avec cette grossièreté d’esprit. Les jésuites même le méprisent et
sont indignés de le voir si facile à l’ambition ridicule de sa famille. Vous
avez fait d’un religieux un ministre d’État. Il ne se connaît point en hommes, non
plus qu’en autre chose. Il est la dupe de tous ceux qui le flattent et lui font
de petits présents. Il ne doute ni n’hésite sur aucune question difficile. Un
autre très droit et très éclairé n’oserait décider seul. Pour lui, il ne craint
que d’avoir à délibérer avec des gens qui sachent les règles. Il va toujours
hardiment, sans craindre de vous égarer ; il penchera toujours au relâchement
et à vous entretenir dans l’ignorance. Du moins, il ne penchera aux partis
conformes aux règles que quand il craindra de vous scandaliser. Ainsi, c’est un
aveugle qui en conduit un autre, et, comme dit Jésus-Christ, ils tomberont
tous deux dans la fosse.

Votre archevêque et votre confesseur vous ont jeté dans les
difficultés de l’affaire de la régale, dans les mauvaises affaires de Rome ;
ils vous ont laissé engager par M. de Louvois dans celle de Saint-Lazare,
et vous auraient laissé mourir dans cette injustice si M. de Louvois
eût vécu plus que vous.

On avait espéré, Sire, que votre conseil vous tirerait de ce
chemin si égaré ; mais votre conseil n’a ni force ni vigueur pour le bien.
Du moins Mme de M. et M. le D. de B. devaient-ils se servir
de votre confiance en eux pour vous détromper ; mais leur faiblesse et
leur timidité les déshonorent et scandalisent tout le monde. La France est aux
abois ; qu’attendent-ils pour vous parler franchement ? Que tout soit
perdu ? Craignent-ils de vous déplaire ? Ils ne vous aiment donc pas,
car il faut être prêt à fâcher ceux qu’on aime, plutôt que de les flatter ou de
les trahir par son silence. À quoi sont-ils bons, s’ils ne vous montrent pas que
vous devez restituer les pays qui ne sont pas à vous, préférer la vie de vos
peuples à une fausse gloire, réparer les maux que vous avez faits à l’Église, et
songer à devenir un vrai chrétien avant que la mort vous surprenne ? Je
sais bien que, quand on parle avec cette liberté chrétienne, on court risque de
perdre la faveur des rois ; mais votre faveur leur est-elle plus chère que
votre salut ? Je sais bien aussi qu’on doit vous plaindre, vous consoler, vous
soulager, vous parler avec zèle, douceur et respect ; mais enfin il faut
dire la vérité. Malheur, malheur à eux s’ils ne la disent pas, et malheur à
vous si vous n’êtes pas digne de l’entendre ! Il est honteux qu’ils aient
votre confiance sans fruit depuis tant de temps. C’est à eux à se retirer si
vous êtes trop ombrageux et si vous ne voulez que des flatteurs autour de vous.
Vous demanderez peut-être, Sire, qu’est-ce qu’ils doivent vous dire ; le
voici : ils doivent vous représenter qu’il faut vous humilier sous la
puissante main de Dieu, si vous ne voulez qu’il vous humilie ; qu’il faut
demander la paix, et expier par cette honte toute la gloire dont vous avez fait
votre idole ; qu’il faut rejeter les conseils injustes des politiques flatteurs ;
qu’enfin il faut rendre au plus tôt à vos ennemis, pour sauver l’État, des conquêtes
que vous ne pouvez d’ailleurs retenir sans injustice. N’êtes-vous pas trop heureux,
dans vos malheurs, que Dieu fasse finir les prospérités qui vous ont aveuglé, et
qu’il vous contraigne de faire des restitutions essentielles à votre salut, que
vous n’auriez jamais pu vous résoudre à faire dans un état paisible et
triomphant ?

La personne qui vous dit ces vérités, Sire, bien loin d’être
contraire à vos intérêts, donnerait sa vie pour vous voir tel que Dieu vous
veut, et elle ne cesse de prier pour vous.

FIN.

[1]
Fénelon de vrai nom François de Salignac de La Mothe-Fénelon est né en 1651 au
château de Fénelon dans le Périgord. Il est ordonné prêtre à 24 ans et se
distingue par ces talents d’éducateurs et ses nouvelles méthodes pédagogiques.
Il écrit Traité de l’éducation en 1687. En 1695, il devient archevêque
de Cambrai. Il meurt en 1715.

Les indices historiques mentionnés dans cette lettre
laissent présumer qu’elle fut écrite en 1694. Fénelon était alors précepteur du
duc de Bourgogne, petit-fils de Louis XIV. Fénelon envoya anonymement cette
lettre à Madame de Maintenon, qui était mariée en secret à Louis XIV, afin qu’elle
puisse attirer l’attention du roi sur l’état désastreux du pays. On ne sait si
le monarque eut connaissance de cette missive qui prônait si dignement la vertu
politique contre le souci de la gloire et l’appétit des conquêtes. Fénelon reviendra
sur les thèmes défendus ici avec clarté et hauteur dans les Aventures de
Télémaque (1699).

À propos de cette édition électronique

Texte libre de droits.

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Décembre 2005

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eBook Info

Identifier:

ENNRJOFCVK

Title:

LETTRE À LOUIS XIV

Creator:

François de Salignac de La Mothe-FÉNELON

Date:

Décembre 2005

Copyrights:

Groupe "Ebooks libres et gratuits" Cf "A propos"

Publisher:

Groupe "Ebooks libres et gratuits" http://www.ebooksgratuits.com